Basta

¡Basta!. Las calles enfurecidas

se alzan y comentan

las grandes injurias.

¡Basta!. Las casas pululan

de rabia desmesurada.

Y, ¡basta!, porque hay

un anhelo que ya no espera más.

En estos tiempos ya no

quedan enfados que calmar

y, desde el corazón del oprimido

se exalta la rabia contenida.

Las ciudades del Sahara sombrío

se levantan una vez más,

para gritar orgullosas:

¡Basta!. ¡Basta!. ¡Basta!.

Perdón

Al amigo pido perdón,

a mi madre,

a esa persona sensible:

mi querida amada.

A mi buena intención

también se lo pido.

Y es que me he deslimitado,

diciendo mal de lo incierto,

sobreponiendo sentimientos innatos

y valorando sin fe a la gracia divina.

Y pido perdón

porque no sé hacer reir,

ni con la magia de los gestos

ni con el consuelo

de las hermosas palabras.

Soy infame, grotesco;

por eso pido perdón al navegante,

que en el mar de la poesía

hunde ancla

para saborear palabras.

Palabras que han de ser útiles.

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Acuarela

Yo soy de aquellos creyentes

que tienen doble cara,

se sacian de las putas

y comen en nombre de Dios.

Galopan en las nubes

cuan hartos de la tierra

y pintan sirenas

con el humo falso de la eternidad.

Esto es todo.

Ya lo digo:

hay alguien que se aferra

a creer que un fiel

es un poema andante.

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Mima

Dijo ella:

"Llámame madre, o

acaso, mima"

Bien, pensé yo.

Días después

ya no tuvo que corregirme,

y le dije: (tímidamente)

"Siento... siento amagos en mis adentros

pujándome sin parar.

No sé... pero algo está pasando,...

debo confesártelo: es una ilusión que tengo

desde... desde este entonces...

hacer el amor con mi madrastra,

¡juntar mis labios con los tuyos!

¡apretar tus pechos!"...

No pude mirar sus ojos.

¡Qué vergüenza!

Ella dijo:

(tímidamente)

"Tú, mi propio protegido,

al que no parí pero di cobijo,...

(pausa larga)

... maldito infiel..."

Lo sabía.

Luego, tan luego,

volví a amar

y adquirí la costumbre

de rezar antes de dormir.

Ama a tu madre,

después a tu madre,

luego a tu madre,

después a tu madrastra.

Yo amé a mi madrastra

hasta la saciedad.

Hoy me resigno,

pero, incomprensiblemente, dejé

de soñar con sus dulces

y tiernos labios.

¡Es tan hermosa la jodida!

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Um Draiga

¡Señor omnipotente!:

ha naufragado un barco,

allá donde trabaja el sol,

y las noticias son confusas.

Se ha perdido

el mapa de las rutas.

Se han quebrado

las esperanzas.

¡No quieras saber!,

hay vidas humanas

que iban a fundar un barrio

llamado lahmada.

Se naufraga el navío

y el sol, únicamente,

ya no le quedan fuerzas.

Le vimos que llora y llora,

con lágrimas de arena

y, en una de esas lágrimas

supimos del agravio.

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Mi madre loca

Mi madre cuerda

Nació antes que yo,

En un día azul

Sobre una alfombra amarilla.

Mi madre es de sangre

turbia y venas vagas.

Tuvo el honor de vivir

Adulada por su vecino.

Odiada por su ropa

Y enamorada de su abuelo

Loca

Loca, loca, loca, loca, loca.

Así vivió en mi ausencia.

Cuando volví,

Estaba rematadamente loca.

Jueja, q ya te diste por vencida

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Madrastra

Me despojaron de ti,

y ahora no soy nadie.

¿Sabes?

talé ladrillos

bajo tu atenta mirada,

tratando de lograr una imagen,

y no pude.

Corrí por campos minados

y disparé balas vírgenes,

para el bien de mi futuro,

y se me olvidó el porvenir.

Quise

ser amigo del diablo

y amante de una bruja,

mas, me repudiaron.

También subí

árboles gigantes,

y, sin creerlo, vi las cosas,

todas,

a mi altura o más grandes.

¿Qué más puedo perjurar?

Ahora estoy muy viejo

y reencarnado en el demonio,

tengo cien cabezas y mil lenguas.

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Siroco

El día se hace eterno

ya de antemano.

Fatimetu agita su melhfa

y envuelve su impasible rostro

con la tela cotidiana.

Otras miradas tristes

invocan algún misterio.

Desde las vísceras

de la endeble morada

se retuerce la tranquilidad

y, de paso,

se enojan las moscas.

Allá en la penumbra

balbucea algún niño,

entonces

se desprende algún

desairado sermón

y un ambiente distante

carcome las gargantas.

En la frontera

de la jaima y la nada,

el día se hizo amargo,

y nadie quiso

maldecir a los dioses.

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Si te fu eras

Si la luna bajara,

ya cansada de esperar,

y tendiera un manto

cerca de su amado,

las estrellas no llorarían,

no, irían en complejas filas,

al rincón abandonado

por esa luna rebelde.

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El llano amarillo y el siroco

El promiscuo llano amarillo

hoy se deja acariciar

por la familiar compañía.

Antes y antes

el calor y el frío

ya habían deleitado

a la alfombra impasible.

El siroco rocía la infinidad,

de más y más arena.

A la par, un cántico

envuelve al mismo llano

que, parece dormido

en los brazos del magnánimo siroco

y juguetearse efusivamente

ante los ojos del infinito.

Allá a lo lejos

el sol melancólico y aturdido

contempla a los afanados amantes.

Y algún paisano de índole marcada,

sin percatarse,

maldijo a la nada y el todo,

buscando irremediablemente

la tranquilidad,

implorando que se acabe

la estación de los anhelos,

adonde acuden como hoy

los eternos amantes.

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Aún no duermo

Aún no duermo

cuando me acaricia

la pubertad.

Sus manos no cesan

de infringir mi silencio.

En la sonata cotidiana

que resuelve sus ganas,

abrasa su pubis

y me ata su lengua.

Aún hoy duermo

después del letargo

que me hizo esclavo

y me susurró

de algún modo,

el desgano de verla

desnuda

y no duermo todavía

porque algún fantasma

me recalcó que

aún virgen tiene que ser.

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El grito desahogado

Un drama que se ha inscrito

en los sospechosos cuadernos

de la órbita mandamás.

Hoy se revuelca en las aceras

de la ciudad de los manantiales:

Va y viene el alma incansable

buscando; a cualquier precio,

la paz de los sentidos.

De una bocacalle ingrata

o una avenida traidora,

salen, como moscas en bandadas

los militares de la discordia

y, riegan con sus armas

la intranquilidad del turbio aire.

El drama del Sahara

sigue impoluto en las ineficaces

lenguas y miradas ajenas.

En tanto

nuestra sangre,

derramándose aquí y allá

seguirá,

por la gran razón inalienable:

de pasearse entre las brisas

de un auténtico aire saharaui.

Olor a incienso y, miradas beduinas

surtirán, entonces, nuestra vida,

arraigadamente nómada.

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ORACIÓN AL ARTISTA

Chejdan Mahmud

Será verdad

porque se ha recalcado

muchas veces,

que el artista

es un timador.

Él sabe

que la sangre que corre

por nuestras venas

no es roja,

-realmente es azul-

cosa que nunca confiesa.

Pinta rosas, paisajes

y personajes, para después

vender arte falso

y, ni siquiera luego,

en la intimidad,

siente remordimiento o 

deja entrever

que es un maníaco de la mentira.

El artista se refugia

en la inspiración. Y, miente.

El artista es un acaudalado más.

Por Dios, hasta cuando 

tengamos que oír,

y en voz del artista,

que la luna no habla

y las estrellas no se enamoran!.

Pero atención,

que nadie trate

de buscarle el lado bueno.

Simplemente no lo tiene.

Nos confirma la vida

como rigores dados;

remueve nuestro estupor

con versos mágicos,

a razón:

de que somos mortales.

Y nos tima.

Sincero soy yo,

delator quizás.

Suplicad todos,

caballeros y señoras.

sabéis que el alma es frágil;

el sentimiento es ingenuo

y la razón, ¡la razón es un mero

beneficio!.

Amad:

sin arraigo,

al verdadero clemente,

al original, al que no pinta,

al que no escribe, al que no vende.

Después de todo

hay razones para seguir viviendo.

En consecuencia,

no soy rebelde,

me canso de decir la verdad,

y a veces vuelvo a preguntar

a un amigo o una amiga

de lo que ya sé.

El artista no tiene voz.

Nunca crea

delante de su público,

y en efecto

nos da la imagen falsa.

¡Oh, Dios misericordioso!,

¡bendita madre!  

ya que son cómplices directos,

¿por qué son así?:

piadosos, benévolos con los artistas.

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